Carta

Tuve en mis manos
cartas suicidas...
no me pertenecían
y hablaban de mi.

El futuro en las manos
no me conduce a otro lado...
decidí mi muerte.

Envíe las cartas en el futuro
que llegarán con destino a
mi nombre verdadero.
Un día oscuro
con lluvia
junto a un cesto lleno de esperanzas
para extrañar algo
que no es hoy.

Manos en mi rostro
mi propia humillación
no quiere ver su futuro,
la malvada quiere morir
no es su destino ver la redención,
su perdón
hablando en tercera persona...

He recibido cartas
las recibí ayer
al verte...
el reflejo del charco del parque
no puede mentir...

Las cartas son tuyas,
son mías,
hablan de mañana
de alegrías que pasarán,
de lágrimas que no voy a llorar,
de gritos que no escucharán...

Disfrazada
encogida
se toma y muerde las venas,
pobre, sedienta, maloliente,
desecha, picada por mosquitos:
intentos de hadas que roban
el espíritu despedazado...

La cabeza entre los codos y rodillas;
loca, intentando dar un respiro y no pensar más...

Hoy recibí las cartas,
pagué el correo,
di la vuelta
y evité que el perro
mordiera al cartero.