Cigarrillo
Después de un cigarrillo en la terraza,
Odio esta nostalgia,
Odio la realidad,
Prefiero ser un personaje de novela
Escribir cartas que cuenten todo,
Me he vuelto torpe con el habla
Y siguen las preguntas...
¿Esto será normal?
Odio esta nostalgia,
Odio la realidad,
Prefiero ser un personaje de novela
Escribir cartas que cuenten todo,
Me he vuelto torpe con el habla
Y siguen las preguntas...
¿Esto será normal?
es posible que sea normal lo del cigarrillo en la terraza
ResponderEliminarun abrazo
¿Quién te asegura que no seamos personajes de una gran novela o de una obra de teatro? jeje
ResponderEliminarLa reflexión deja sus huellas en nuestra interioridad. Muchas veces estas marcas son dolorosas. Sin embargo, creo que es parte de lo que sucede cuando uno desea vivir la vida bien despierto, con los ojos abiertos, y no actuando automáticamente.
No dejes de pensar, aunque te duela. Recordá siempre que el dolor, por más que no nos guste, nos hace sentir vivos.
Un beso,
Pablo
Es muy, muy normal...
ResponderEliminarPorqué crees que los actores eligieron esa profesión? Para ser personajes de novelas!
Besitos Cannán:)
Sabes que a veces suelo pensar lo mismo que somos como personajes de novela sobre todo cuando nos pasan cosas que en principio no nos tendrian que pasar pero que nos duelen y nos hacen replantear nuestra forma de ver la vida..............
ResponderEliminarMe ha gustado mucho la profundidad que tiene este poema!!! y la verdad que cuando uno fuma a veces surgen estas ideas! saludos canan!
Pero a veces la relidad puede ser muy hermosa,solo hay que saber buscar el ángulo exacto para verla.
ResponderEliminarUn abrazo enorme para ti.
Mer
Los personajes de novela no saben respirar. Y es preferible ser real aunque duela.
ResponderEliminarmiau, bonita
el estimado Shakespeare tenía algo que decir al respecto:
ResponderEliminarOur revels now are ended. These our actors,
As I foretold you, were all spirits, and
Are melted into air, into thin air:
And like the baseless fabric of this vision,
The cloud-capp'd tow'rs, the gorgeous palaces,
The solemn temples, the great globe itself,
Yea, all which it inherit, shall dissolve,
And, like this insubstantial pageant faded,
Leave not a rack behind. We are such stuff
As dreams are made on; and our little life
Is rounded with a sleep.
Bajó un cambio, dejo sus cosas adentro, respiró hondo y limpió la cabeza de imagenes que se cruzaban una detras de otra, como en una cinta transportadora.
ResponderEliminarPensó si le pasaría a todos esto que le pasa.
La brisa del verano que se va le toca la cara.
Prende un cigarrillo.
Bueno, lo que contas podria ser novela en cualquier momento. Se podrian escribir mil cosas, pero solo porque la foto que contaste con palabras esta bien nitida.
A ver para cuando vos en un personaje de novela
saludos